Позолотив древесные

листы,

Он чувства заключил

в порядок стройный.

В нем кажется ошибкой

полдень знойный -

С ним больше сродны

грустные мечты,

Прохлада, прелесть тихой

простоты

И отдыха от жизни

беспокойной.

В последний раз,

пред острием серпа,

Красуются колосья

наливные,

Взамен цветов везде

плоды земные.

Отраден вид тяжелого

снопа,

А в небе журавлей летит

толпа

И криком шлет «прости»

в места родные.

Константин Бальмонт (1867 - 1942)